Teu toque é veneno servido em taça bonita, arde devagar, mas nunca se limita. Você brinca com fogo como quem já queimou o mundo inteiro, e ainda me puxa junto — sem aviso, sem roteiro. A lua cheia ilumina teu teatro particular, onde você manda, desmanda… e finge não se importar. E eu ali, cúmplice dessa tua loucura afiada, sabendo que essa história não tem cura — e nem quero que tenha… minha perdição bem calculada.