Ah, mulher morena, de pele que guarda os mistérios da mata e alma tão vasta quanto os rios do Brasil profundo, você é um poema escrito pela natureza. Você não é uma mulher: é uma aparição. Seus cabelos, lisos e negros como as noites do sertão, caem como um véu abençoado, cada fio uma promessa de encanto. Sua figura corpulenta não é apenas beleza, é um manifesto. É a plenitude da feminilidade, a prova de que a sensualidade mora onde a vida é mais intensa. E quando você ri, ah, quando você ri, parece que o universo todo faz silêncio para ouvir. Sua gargalhada, esse cântico que seduz os homens como o canto das sereias, não é apenas som; é melodia, é um chamado irresistível para os corações que se perdem em seu encanto. Você, mulher das matas, traz no sorriso a doçura e a força de quem carrega o Brasil em si. Quem lhe vê não volta o mesmo: você é a essência da paixão e do desassossego, é o amor feito carne, é a beleza que dói de tão bela.